Die 6. Geisel - Women's Murder Club -

James Patterson, geboren 1947, war Kreativdirektor bei einer großen amerikanischen Werbeagentur. Seine Thriller um den Kriminalpsychologen Alex Cross machten ihn zu einem der erfolgreichsten Bestsellerautoren der Welt. Auch die Romane seiner packenden Thrillerserie um Detective Lindsay Boxer und den »Women's Murder Club« erreichen durchweg die Spitzenplätze der internationalen Bestsellerlisten. Regelmäßig tut er sich für seine Bücher mit anderen namhaften Autoren oder Stars zusammen wie mit Dolly Parton für den »New York Times«-Nr.-1-Bestseller »Run, Rose, Run«. James Patterson lebt mit seiner Familie in Palm Beach und Westchester County, N.Y.

"Nie war Patterson besser - schnell, härter, raffinierter!" Time

"Nie war Patterson besser – schnell, härter, raffinierter!"

"James Patterson schickt geballte Frauenpower auf Mörderjagd – spannende Unterhaltung!"

Fred Brinkley, Killer auf Standby, fl_ auf der blau gepolsterten Sitzbank auf dem Sonnendeck der F_e. Die Novembersonne starrt wie ein riesiges wei_s Auge vom Himmel herab, w_end der Katamaran sich durch die San Francisco Bay pfl_gt, und Fred Brinkley starrt unverwandt zur_ck.Ein Schatten f_t auf ihn, und eine Kinderstimme fragt: _Mister, k_nnten Sie ein Foto von uns machen?_Fred sch_ttelt den Kopf - nein, nein, nein -, und der Zorn ist wie eine Uhrfeder, die sich in ihm spannt, wie ein Draht, der sich um seinen Kopf zusammenzieht.Er will den Jungen zerquetschen wie ein Insekt.Fred wendet den Blick ab. In seinem Kopf ert_nt das Lied: Ay, ay, ay, ay, Sausalito lindo. Er versucht, die Stimmen zum Schweigen zu bringen, legt die Hand auf Bucky, um sich zu beruhigen, ertastet ihn durch seine blaue Nylon-Windjacke, aber noch immer wummern die Stimmen in seinem Kopf wie ein Presslufthammer.Du bist ein Loser. Ein St_ck Schei_.Die M_wen schreien, kreischen wie kleine Kinder. Die Sonne brennt durch den dunstigen Himmel hindurch und macht ihn durchsichtig wie Glas. Sie wissen, was er getan hat.Passagiere mit Shorts und Schirmm_tzen dr_en sich an der Reling, schie_n Fotos von Angel Island, von Alcatraz, von der Golden Gate Bridge.Ein Segelboot fliegt vor_ber, das Gro_egel doppelt gerefft. Gischtspritzer sprenkeln die Reling, und Fred kr_mmt sich, als die Erinnerung an die b_se Sache ihm durch den Kopf schie_. Er sieht den Baum schwingen. H_rt das laute Krachen. O Gott! Das Segelboot!Irgendjemand muss daf_r bezahlen!Er f_t zusammen, als die Maschinen der F_e dr_hnend in den R_ckw_sgang schalten und das Deck beim Einfahren ins Hafenbecken erzittert.Fred steht auf, bahnt sich seinen Weg durch die Menge, vorbei an acht wei_n Tischen, an Reihen verschrammter blauer St_hle, verfolgt von den Blicken der anderen Passagiere.Er tritt in den offenen Bereich am Bug, sieht eine Mutter, die ihren Sohn zurechtweist, einen Jungen von neun oder zehn Jahren mit hellbraunem Haar. _Du treibst mich noch in den Wahnsinn!_, ruft die Frau.Fred sp_rt, wie der Draht rei_. Irgendjemand muss bezahlen.Seine rechte Hand gleitet in seine Jackentasche - findet Bucky.Er legt den Finger an den Abzug.Die F_e st__ gegen den Anleger und kommt mit einem Ruck zum Stillstand. Die Menschen halten sich aneinander fest, lachen. An Bug und Heck werden Leinen ausgeworfen.Freds Augen schie_n zu der Frau, die immer noch ihren Sohn ausschimpft. Sie ist klein, bekleidet mit einer beigefarbenen Caprihose. Unter der zarten Haut ihrer wei_n Bluse zeichnen sich die Umrisse ihrer Br_ste ab, die Nippel spitz aufgerichtet._Was ist eigentlich in dich gefahren?_, schreit sie, um das Dr_hnen der Maschinen zu _bert_nen. _Du geht mir tierisch auf die Nerven, Freundchen._Bucky, die Smith & Wesson Model 10, liegt in Freds Hand und pulsiert wie ein lebendiges Wesen.Die Stimme dr_hnt: T_te sie. T_te sie. Sie ist au_r Kontrolle!Bucky zielt zwischen die Br_ste der Frau. WAMM!Fred sp_rt den R_cksto_der Waffe, sieht die Frau mit einem spitzen Schmerzensschrei zur_ckprallen, sieht den roten Fleck, der sich auf ihrer wei_n Bluse ausbreitet.Gut!Der kleine Junge beobachtet mit gro_n runden Augen, wie seine Mutter auf dem Deck zusammenbricht. Das Erdbeereis f_t ihm von der Waffel und klatscht auf den Boden, und seine Hose f_t sich vorn dunkel von Urin.Der Junge hat auch etwas B_ses getan.WAMM!Blut flie_ _ber die Planken, doch in seinem Kopf sieht Fred nur die blendend wei_n Segel. Sein Blick schwenkt _ber das Deck.Die Stimme in seinem Kopf br_llt: Lauf. Verschwinde. Du hast das nicht gewollt.Aus dem Augenwinkel sieht Fred einen kr_igen Mann auf sich zust_rmen, das Gesicht wutentbrannt, ein h_llisches Blitzen in den Augen. Fred streckt den Arm aus.WAMM!Ein zweiter Mann, asiatische Z_ge, harte schwarze Augen, der Mund ein wei_r St