Das Limonenhaus

Stefanie Gerstenberger, 1965 in Osnabrück geboren, studierte Deutsch und Sport. Sie wechselte ins Hotelfach, lebte und arbeitete u. a. auf Elba und Sizilien. Nach einigen Jahren als Requisiteurin für Film und Fernsehen begann sie selbst zu schreiben. Ihr erster Roman «Das Limonenhaus» wurde von der Presse hoch gelobt und auf Anhieb ein Bestseller, gefolgt von »Magdalenas Garten«, »Oleanderregen«, »Orangenmond«, »Das Sternenboot« und »Piniensommer«. Die Autorin wurde mit dem DELIA-Literaturpreis ausgezeichnet und lebt mit ihrer Familie in Köln.

"Perfekte Unterhaltung" Brigitte

"Perfekte Unterhaltung"

"Eine tolle Mischung aus spannendem Roadmovie, romantischer Liebesgeschichte und bewegendem Familienroman."

Diesmal war es kein Besuch. Diesmal war es schlimmer.Ich lie_meinen Gurt zuschnappen, atmete tief ein und schloss die Augen. Doch das seltsame Gef_hl blieb.Als ich meinem Zwillingsbruder Leonardo das erste Mal nach Sizilien folgte, wusste ich nichts von diesem Land. Wir waren in unserer K_lner Wohnung auf dem Bettvorleger geboren worden, gew_t vom Pizzaofen unter uns. Mein Bruder _berm_tig und als Erster, ich z_gernd ein paar Minuten sp_r.Bei uns gab es au_r dem Dialekt meiner Eltern und den eindrucksvollen Fl_chen meines Vaters _berhaupt nichts Sizilianisches. Weder Fotos noch schw_erische Landschaftsgem_e, keine M_bel und nicht eine einzige geweihte Madonnenfigur. Uns Kindern fiel nicht auf, dass wir nie in die Heimat meiner Eltern fuhren, sondern immer nur zu der Schwester meines Vaters in die N_ von Bologna. Dort oben in Norditalien a_man gef_llte Teigtaschen statt pasta alla norma, es gab keine cannoli, und ich erinnere mich auch nicht daran, damals schon die eisige granita, die auf Sizilien im Sommer zum Fr_hst_ck serviert wird, probiert zu haben.Meinen Eltern geh_rte die Pizzeria Da Salvatore. Sie lag direkt an den Ausl_ern eines Autobahnzubringers in K_ln-Ehrenfeld, und auch hier gab es nichts Sizilianisches. Die Weinlaubgirlanden aus Plastik und die mit Bast umwickelten Weinflaschen hatte mein Vater Salvatore dem Vorbesitzer zusammen mit den Holzst_hlen und Tischen abgekauft, "f_r kleine M_nze", wie er gerne erz_te, lautstark lachend. Vielleicht kam daher seine st_ig gute Laune: Er liebte es zu bekommen, was er wollte, und dabei auch noch zu gewinnen. In diesem Moment stand er sicherlich summend in der K_che, w_end seine dicken Finger den Pizzateig in die Pfanne dr_ckten. Er glaubte, ich sei bei einem Chorwochenende in der Eifel.Wie oft war ich in den letzten drei Jahren heimlich nach Palermo geflogen, um meine Nichte Matilde zu sehen? Acht Mal? Zehn Mal?Jemand blieb im Gang vor meiner Sitzreihe stehen, wahrscheinlich, um sich auf den freien Platz zwischen mir und dem Mann am Fenster zu setzen. Ich _ffnete die Augen, schaute aber nicht hoch. Waren hinter uns nicht noch Pl_e frei? Vielleicht ging er ja doch noch weiter. Dann fiel mein Blick auf seine H_e, und mein Herz setzte kurz aus, bevor es sich entschied, doch weiter zu schlagen. Alles passte: die Gr__ und Form, die Art, wie die Handgelenke aus den _meln schauten, und sogar die Fototasche, die sie festhielten, alles genau wie bei meinem Bruder! Nat_rlich war mir in Sekundenbruchteilen klar, dass es nur eine T_chung sein konnte, denn Leonardos alte Fototasche lag ja, gef_llt mit meinen B_chern, oben im Gep_fach, und er selbst ..."Entschuldigung", sagte der Unbekannte in diesem Moment zu mir und den rosafarbenen Bl_ern der Sportzeitung, hinter der sich der Mann am Fenster verschanzt hatte. Ich sah nur kurze, dunkelblonde Haare, breite Schultern und dann seine Beine, die mich streiften, w_end er Platz f_r die Stewardess machte, die sich mit einem Kichern an ihm vorbeizudr_cken versuchte. Er schien ihren Ann_rungsversuch gar nicht zu bemerken, sondern winkte jemandem in der Reihe hinter uns zu, offenbar dem vor sich hin wimmernden Baby, das erstaunt innehielt und dann verstummte."Entschuldigung!" Der Fremde war bem_ht, mich nicht noch einmal zu ber_hren. Er setzte sich, verstaute die Fototasche sorgsam unter dem Vordersitz und suchte nach seinem Gurt. Wie sich nach einigem Ringen herausstellte, war er hinter meinem R_cken eingeklemmt."Danke!" Seine tiefe Stimme schien zu l_eln. Erst jetzt wagte ich, kurz in sein Gesicht zu schauen. Seine Augen waren hellblau wie Edelsteine, wie zwei Aquamarine, und seine Z_e waren blank und regelm_g, eine glatte Reihe hellster Marmor, die ich am liebsten ablecken wollte. Unwillk_rlich machte meine Zunge die Bewegung an meinen eigenen Z_en. So w_rde es sich anf_hlen. Ich musste mich zwingen, ihm nicht weiter auf den Mund zu starren. Seine Lippen waren nicht zu d_nn, - M_er mit d_nne